„Ty si bambus, ja som trstina...“
„Čože?...“
„Budeme sa hrať...“ malý ryšavček diriguje.
Dvor sa zobudil.
„Alebo nie... Máš guľky...?“
„Mám...“
„Dáš mi?“
„Nedám, mám len päť...“
„Tak nič... Vieš čo, ty si Inter a ja Slovan...“
„Ale nie...“
„Budeme sa hrať, že Slovan prehral 3:1...“
„To je veľa...“
„Tak to bolo v novinách...“ klame sa.
Malý čiernooký drobec váha. Potom sa opováži oponovať:
„Hrajme radšej hokej...“
„Dobre. Ty si profesionál, ja nie...
„Ha-ha-ha... malé detičky sa hrajú na profesionálov... hi-hi-hi...“
„Nie... nie na profesionálov...“
„Nerob machra...“
„Ja idem domov!... To nemá cveka,“ vyhráža sa nepresvedčivo akýsi dlháň.
„Tak teda si profesionál?...“
„Nie... ja som Bubla,“ čiernookáň nesúhlasí.
„Dobre... Ja som Kajkl...“
Na dvore začala kanonáda: s loptou. Treskot. Buchot. Výkriky.
„Puk musím vyhadzovať...“
„Ja som v bránke...“
„Nechytáš, ty nevieš chytať, ja som brankár...“
„Neprihral som ti krásne, Bubla?“
„To je prihrávka, Kajkl...!“
„Na dva útoky hráme...“
„4:1... je pustený...“
„Neuznaný, ale neuznaný...“
„Prehrali ste... 4:1!“
„Tri...“
„Štyri...“
„Tri...“
„Tak povedzme, že tri, ale prehrali ste...!“
„Neuznaný gól bol...“
„Nie!...“
„A koľko bolo na majstrovstvách neuznaných...?“
„Ty si bohovský debil...!“
„Heja-heja... hrá sa ďalej...ofsajd!...heja!...“
Krik. Rachot. Smiechoty.
„Budete tam tichšie?“ rozospatá pani z prvého poschodia nervózne vystrkuje hlavu z okna.
Chvíľočku detiská zatíchnu. Ale hrmot sa rozhrmí opäť.
„Maroš, Maroškoóóó, domov!“ ozve sa z neďalekého balkóna.
Rany s loptou do steny múra sa zmnohonásobia. Tresky-plesky tiež. Mládež sa robí, že nepočuje. Náhle ohluchla.
„Kajkl, Kajklĺĺĺ, domov!“ ryško nahlas zatiahne, napodobňuje hlas Marošovej mamy.
Rehot, dupot, hara-vara. Chalaniská sa rehocú.
Maroško-Kajkl, ušpinený, spotený, so zvesenou hlavou zarmútene kráča k bráne. Musí domov... Predsa len nie je hluchý...
