Hovorím si, že ozajstné príbehy dňa, kráčajúce okolo mňa, čoby slepí pocestní s lampášom, nemôžu byť skutočné. Nepýtam sa na ich mená. Spočinú si pri koreňoch bútľavej vŕby, na ktorú sa lepí súcno života, asi preto si prameňom tichých slov nie som istá. Skôr si sú istí iní voči mne, kvôli čomu si istá byť dovolím. Predýchavam, sediac na opustenej stanici s rozbitými oknami, hrdzavými zárubňami, zárubňami bez dverí, v odtieňoch pavúčích hniezd, tam medzi ručne vypísané odchody vlakov, práve tu, na mieste zabudnutých prednostov stanice, sa mi prihovorí spustlý človek, ktorý sa tu vzal nevedno odkiaľ. Prišiel mi zvestovať, že práve toto je posledné, čo môžem zažiť. Nič také mi nepovie, ale ja to čítam medzi riadkami. Teraz mi nikto nehovorí, že mám čítať to, čo v nich povedané je, a nie, čo v nich povedané nie je.